Prado de luna

Ojos verdes

2010-04-22T06:25:00.002-03:00

Ayer volví a los campamentos de refugiados saharauis en un sueño.
Allí seguían las esperanzas y las frustraciones de cientos de miles de personas atrapadas en un agujero del tiempo. Cientos de ojos enormes y brillantes me sonreían. Ojos color tierra que me acogían y me hacían sentirme parte de algo importante, de ellos mismos.
Hasta que lloré y sentí lástima. Pero no por ver las condiciones en las que vivían esas caras de tez oscura, ni la lejanía de su horizonte deseado... Me inundó el desasosiego cuando una niña de piel fina y blanca, mejillas sonrosadas, pelo castaño y ondulado e inmensos ojos verdes me miraba y me pedía ayuda. Lloraba, y yo con ella. Y la pena me despertó.
Durante varios días me he preguntado qué quería decir aquel sueño. Seguramente nada, pero me hizo pensar en que quizá las personas que más necesitan ayuda y apoyo, suelen ser las que menos lo demuestran.
Y me vi reflejada en aquellas pupilas claras, y en su llanto, que no le dejaba ver que, con poco más que un puñado de tierra estéril y un par de ojos que te abracen con su sonrisa, se puede ser muy feliz.

El amor asesinado

2009-12-28T17:59:00.001-03:00

Nunca podrá decirse que la infeliz Eva omitió ningún medio lícito de zafarse de aquel tunantuelo de Amor, que la perseguía sin dejarle punto de reposo.

Empezó poniendo tierra en medio, viajando para romper el hechizo que sujeta al alma a los lugares donde por primera vez se nos aparece el Amor. Precaución inútil, tiempo perdido; pues el pícaro rapaz se subió a la zaga del coche, se agazapó bajo los asientos del tren, más adelante se deslizó en el saquillo de mano, y por último en los bolsillos de la viajera. En cada punto donde Eva se detenía, sacaba el Amor su cabecita maliciosa y le decía con sonrisa picaresca y confidencial: «No me separo de ti. Vamos juntos.»

Entonces Eva, que no se dormía, mandó construir altísima torre bien resguardada con cubos, bastiones, fosos y contrafosos, defendida por guardias veteranos, y con rastrillos y macizas puertas chapeadas y claveteadas de hierro, cerradas día y noche. Pero al abrir la ventana, un anochecer que se asomó agobiada de tedio a mirar el campo y a gozar la apacible y melancólica luz de la luna saliente, el rapaz se coló en la estancia; y si bien le expulsó de ella y colocó rejas dobles, con agudos pinchos, y se encarceló voluntariamente, sólo consiguió Eva que el amor entrase por las hendiduras de la pared, por los canalones del tejado o por el agujero de la llave.

Furiosa, hizo tomar las grietas y calafatear los intersticios, creyéndose a salvo de atrevimientos y demasías; mas no contaba con lo ducho que es en tretas y picardihuelas el Amor. El muy maldito se disolvió en los átomos del aire, y envuelto en ellos se le metió en boca y pulmones, de modo que Eva se pasó el día respirándole, exaltada, loca, con una fiebre muy semejante a la que causa la atmósfera sobresaturada de oxígeno.

Ya fuera de tino, desesperando de poder tener a raya al malvado Amor, Eva comenzó a pensar en la manera de librarse de él definitivamente, a toda costa, sin reparar en medios ni detenerse en escrúpulos. Entre el Amor y Eva, la lucha era a muerte, y no importaba el cómo se vencía, sino sólo obtener la victoria.

Eva se conocía bien, no porque fuese muy reflexiva, sino porque poseía instinto sagaz y certero; y conociéndose, sabía que era capaz de engatusar con maulas y zalamerías al mismo diablo, que no al Amor, de suyo inflamable y fácil de seducir. Propúsose, pues, chasquear al Amor, y desembarazarse de él sobre seguro y traicioneramente, asesinándole.

Preparó sus redes y anzuelos, y poniendo en ellos cebo de flores y de miel dulcísima, atrajo al Amor haciéndole graciosos guiños y dirigiéndole sonrisas de embriagadora ternura y palabras entre graves y mimosas, en voz velada por la emoción, de notas más melodiosas que las del agua cuando se destrenza sobre guijas o cae suspirando en morisca fuente.

El Amor acudió volando, alegre, gentil, feliz, aturdido y confiado como niño, impetuoso y engreído como mancebo, plácido y sereno como varón vigoroso.

Eva le acogió en su regazo; acaricióle con felina blandura; sirvióle golosinas; le arrulló para que se adormeciese tranquilo, y así que le vio calmarse recostando en su pecho la cabeza, se preparó a estrangularle, apretándole la garganta con rabia y brío.

Un sentimiento de pena y lástima la contuvo, sin embargo, breves instantes. ¡Estaba tan lindo, tan divinamente hermoso el condenado Amor aquel! Sobre sus mejillas de nácar, palidecidas por la felicidad, caía una lluvia de rizos de oro, finos como las mismas hebras de la luz; y de su boca purpúrea, risueña aún, de entre la doble sarta de piñones mondados de sus dientes, salía un soplo aromático, igual y puro. Sus azules pupilas, entreabiertas, húmedas, conservaban la languidez dichosa de los últimos instantes; y plegadas sobre su cuerpo de helénicas proporciones, sus alas color de rosa parecían pétalos arrancados. Eva notó ganas de llorar...

No había remedio; tenía que asesinarle si quería vivir digna, respetada, libre..., no cerrando los ojos por no ver al muchacho, apretó las manos enérgicamente, largo, largo tiempo, horrorizada del estertor que oía, del quejido sordo y lúgubre exhalado por el Amor agonizante.

Al fin, Eva soltó a la víctima y la contempló... El Amor ni respiraba ni se rebullía; estaba muerto, tan muerto como mi abuela.

Al punto mismo que se cercioraba de esto, la criminal percibió un dolor terrible, extraño, inexplicable, algo como una ola de sangre que ascendía a su cerebro, y como un aro de hierro que oprimía gradualmente su pecho, asfixiándola. Comprendió lo que sucedía...

El Amor a quien creía tener en brazos, estaba más adentro, en su mismo corazón, y Eva, al asesinarle, se había suicidado.

Emilia Pardo Bazán

Prohibido el sexo, tocar la guitarra en la calle y molestar durante la siesta

2009-07-22T07:52:00.009-03:00

La Ley de Vagos y Maleantes resucita después de más de 33 años enterrada, a través de la ordenanza que el Ayuntamiento de Granada aplicará a partir de finales de julio. Penas para mendicantes, vándalos y por escándalo público.

La Ley, que data de la Segunda República, fue modificada en 1954 por la dictadura para incluir en ella como delincuentes a los homosexuales. Los más de 180 artículos de la nueva Ordenanza de Convivencia aprobada por el Ayuntamiento de Granada, gobernado por el PP, no se atreven a tanto. Sin embargo, sí que sancionarán económicamente el uso de monopatín o pelota en espacios públicos, las pintadas, la instalación de pancartas o reparto de folletos y octavillas.

Hasta 1.500 euros puede costar aliviar las necesidades fisiológicas en la vía pública y hasta 3.000 euros mendigar o practicar sexo (sin necesidad de que haya transacción económica de por medio). Esta Ordenanza ha sido redactada por un Observatorio formado por todos los grupos políticos con representación en el Consistorio.

Sus repercusiones no se han hecho esperar. Con respecto a la mendicidad, Izquierda Unida se ha mostrado reacia a aprobar el texto, ya que considera los artículos del borrador demasiado “restrictivos”. Según el edil Francisco Puentedura, una normativa que busca fomentar el civismo y la convivencia no puede “sancionar económicamente [hasta con 3.000 euros] al que lucha día a día para sobrevivir”. Además, según el texto, los artistas ambulantes y callejeros, músicos, mimos, magos o malabaristas, también serían delincuentes, ya que, literalmente, la ordenanza prohibirá “el ofrecimiento de cualquier bien y servicio a personas que se encuentren en vehículos privados y públicos” y “las actividades que puedan obstruir el tráfico rodado (…) o impidan de manera manifiesta el libre tránsito de los peatones por los espacios públicos”.

La parte más positiva de esta Ordenanza es que la mendicidad encubierta, intrusiva o agresiva también será perseguida, por lo que la Policía Local tendrá que controlar que no se utilicen a menores o a mujeres para pedir. Del mismo modo, tendrán que perseguir también a los conocidos aparcacoches o gorrillas.

La siesta también estará protegida por derecho, ya que “con carácter general se prohíbe cualquier tipo de actividad molesta entre las 15 y 17 horas”. También se establece un horario para mover sillas, mesas o armarios, ya que “las reparaciones domésticas, cambios de muebles se efectuarán entre las 8 y las 21 en días laborables y entre las 10 y las 20 festivos y vísperas”.

Sin embargo, la medida más polémica es la de la prohibición de “la práctica, el ofrecimiento y la demanda de actos sexuales en lugares públicos”, una medida que se ha tomado exclusivamente para poder prohibir la prostitución en la ciudad, aunque no sea ningún delito registrado en el Código Penal.

La postura del Consistorio granadino es de momento única en España, ya que podrá multar con sanciones que oscilan entre los 300 y los 3000 euros a toda aquella persona a la que los agentes encuentren practicando sexo en la vía pública en varias ocasiones.

Otras ciudades como L’Hospitalet de Llobregat, Girona, Lleida o Barcelona ya tienen vigor Ordenanzas de Convivencia similares. En Barcelona, son sancionados los demandantes de sexo y en Lleida, tanto las prostitutas como sus clientes.

Pero en Granada va mucho más lejos y no sólo se criminaliza a las trabajadoras del sexo y a los que pagan por sus servicios, sino que se podrá sancionar a cualquier pareja que, a juicio de los agentes locales, haya sido amonestada en al menos dos ocasiones por practicar sexo en la vía pública. Más allá de la capacidad de la Policía Local para discernir sobre el grado de intimidad en las relaciones sexuales de una pareja, se esconde la velada protesta de los vecinos de la Carretera de Jaén, un supermercado del sexo abierto 24 horas frente a las casas de miles de granadinos.

Éstos, hartos de la suciedad y de escenas pornográficas a las puertas de sus garajes se organizaron para pedir al Ayuntamiento que erradicase la prostitución de su barrio. El Ayuntamiento respondió suspendiendo las pequeñas colaboraciones que aportaba a organizaciones como Cruz Roja, que trabajaban atendiendo a las chicas de la Carretera de Jaén en sus necesidades sanitarias, de información sobre sus derechos o de ayuda para buscar una alternativa laboral.

El concejal de Participación y Seguridad ciudadana, adalid de esta iniciativa, reconoce que “aunque la prostitución no es un problema en Granada en estos momentos, la ordenanza evita que esta actividad en la calle afecte a la convivencia ciudadana y establece al mismo tiempo medidas sociales como el Programa para la ordenación del Trabajo Sexual, que debe dar salida a la situación actual”.

De este programa nada se sabe aún, pero sí de las más de 400 identificaciones de clientes y trabajadoras sexuales que ha efectuado la policía en esta famosa carretera, que sirven para que estas personas ya estén en su fichero de amonestados. Además, la Ordenanza delimitará las zonas donde se podrá ejercer la prostitución, estableciendo perímetros de “seguridad” alrededor de colegios, zonas residenciales o turísticas.

Esta medida disuasoria ha provocado una desbandada de mujeres que, asustadas por las sanciones o la posibilidad de verse sin trabajo, se han dispersado por todos los pueblos del área metropolitana de Granada o se han trasladado a carreteras o polígonos donde se encuentran más desprotegidas y con menos recursos.

Organizaciones como la Federación de Mujeres Progresistas o la Asociación pro-Derechos Humanos de Andalucía en colaboración con Acción en la Red han denunciado que tras tanta ansia de civismo se esconde únicamente el afán recaudatorio de este Ayuntamiento, que “en ningún momento ha tenido en cuenta a las verdaderas víctimas de esta situación para ayudarlas, sino para perseguirlas”. Y las cuentas están claras: 400 identificaciones en el último mes, que hubiesen sido 400 denuncias a 3.000 euros cada una, por encontrarse cerca de urbanizaciones o lugares comerciales (incluso la estación de autobuses). En 30 días el alcalde de Granada, José Torres Hurtado (PP), habría conseguido recaudar 1.200.000 euros sólo en la Carretera de Jaén.

Desde el Consistorio afirman que representantes del colectivo Mujeres de la noche que buscan el día estaban presentes en la mesa de negociación y redacción del borrador de la Ordenanza. Sin embargo, desde esta asociación con sede en Alicante aseguran que no tenían conocimiento de la existencia de esta nueva Ordenanza.

Todas las asociaciones coinciden en que se intenta apagar la voz de las trabajadoras del sexo, a las que se les quita su modo de subsistencia y no se les proporciona ninguna alternativa. Las sanciones “introducen un elemento más de miedo y represión”, según la APDHA.

**Foto: Arsenio Zurita

Delara Darabi

2009-06-30T14:11:00.010-03:00

Delara Darabi tenía 17 años cuando fue detenida y recluida en un corredor de la muerte en Irán. Como muchas otras jóvenes (y no tanto), estaba ilusamente enamorada de un cretino con el que entró a robar a la casa de su tío, como si de un juego se tratara. Cuando éste los sorprendió, el novio le mató, pero convenció a Delara para que declarase que había sido ella. Una menor sería juzgada con más vehemencia. Pasó tres años en prisión, aguardando un juicio justo y la clemencia que le habían prometido su padre y su novio al entregarse. Pero nunca llegó.

El 1 de mayo de 2009 a las siete y media de la mañana, el cadáver que un día fue Delara Darabi colgaba de una grúa en el patio de la prisión donde pasó los últimos tres años de su vida. Sus impresionantes dibujos describen los horrores de su cautiverio dejando al espectador con las entrañas en carne viva. Esa mañana a las 7 de la mañana, Delara llamó a su madre y le dijo que querían ejecutarla, que ya habían traído las grúas al patio. “Madre, sálvame”, imploraba. Poco después, los pasos de la joven se dirigían en soledad al destino que sus dirigentes le habían impuesto. Ni su familia, ni su abogado, ni la comunidad internacional pudieron acompañar esos últimos pasos de Delara. El mundo no habló, porque no vio que Delara nunca volvería a pintar.

Un mes después del asesinato esta joven iraní, el régimen de Mahmmud Ahmadineyad “sorprende” al mundo entero con una victoria conservadora, más que dudosa, fraudulenta. Entonces todos vieron morir a una joven de 27 años a través de Internet, en plena revuelta de los seguidores del opositor Musavi. La chica caía desplomada, desangrándose porque la bala que le había lanzado la milicia islámica basij, fiel defensora de Ahmadineyad, le había atravesado la aorta.

El mundo entero sabe quién es Neda Agha-Soltan. Su familia no pudo refugiarse en los vecinos y amigos para mitigar el dolor de su pérdida, porque no les dejaron celebrar su funeral y fueron obligados a abandonar su hogar. Neda miraba a la cámara mientras moría lanzando al mundo un grito desesperado de injusticia e impotencia.

Neda, su voz, su nombre estarán en el subconsciente colectivo cuando alguien hable de Irán. Pero que nadie olvide que, desgraciadamente, antes y después de Neda, las cárceles, las casas iraníes siguen llenas de Delaras cuya voz desesperada, sus angustiosos dibujos, se ahogan en una horca para siempre.

Rima LIII

2009-06-13T17:35:00.004-03:00

Ahora comprendo mejor que nunca por qué ésta siempre fue mi debilidad de entre todas las maravillas del, a mi gusto, mejor poeta sevillano de la Historia.

"Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.

Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres...
¡esas... no volverán!

Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde aún más hermosas
sus flores se abrirán

Pero aquellas, cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día...
¡esas... no volverán!

Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón de su profundo sueño
tal vez despertará.

Pero mudo y absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido...; desengáñate,
¡así... no te querrán!"

Gustavo Adolfo Bécquer

Los versos más tristes...

2009-06-12T15:34:00.002-03:00

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos."

El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como esta la tuve entre mis brazos.

La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.

Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella.

Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.

La noche esta estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.

Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.

Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.

Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.

Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.

Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.

Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque este sea el ultimo dolor que ella me causa,
y estos sean los ultimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda

Canciones

2009-05-25T12:00:00.013-03:00

Ana, Carolina, Noelia, Maggie, Penélope, Lucía, Rosa María, Yolanda, Marta, Laura, Lola, Elisa, Roxanne, Sara, Michelle, Sandy, María, Salomé, Eva María, María Isabel, Gloria, Melina... incluso las Ramonas tienen canciones dedicadas a ellas. Muchos nombres de mujer que sirven para enamorarse de mujeres y poner nombres a otras mujeres.
No hay ningún Antonio, Jose Luis, Alfredo... no sé por qué, pero no recuerdo ningún nombre de hombre para ninguna canción.

La Toscana granadina

2009-05-21T19:49:00.006-03:00

Ella llevaba una escotada camiseta blanca de tirantes y una faldita vaquera demasiado corta. Él camisa blanca y pantalón beige. Los dos se subieron en la moto y él pidió conducir. Ella procuró mantener la compostura mientras se las ingeniaba para que el viento no volase la falda. Bajo el sol de septiembre, sin ser conscientes de la cercanía del otoño, bajaron la colina, ella agarrada a su cintura. Él iba despacio, quizá lo hacía para que la bajada durase más. Las piernas de ella, torneadas, morenas de final de verano, se cerraban en torno a su cuerpo, dejándole por momentos atrapado entre sus brazos y sus muslos.
"Me siento como conduciendo por la orilla del mar en la Toscana italiana", dijo. Ella sonrió, contra su espalda pero no la vio.
La cuesta abajo se acabó. Él bajó de la moto, ella se puso el casco y le vio alejarse. Cuando arrancó de nuevo, el viento no pudo borrarle la sonrisa que le habían dejado aquellos 2 minutos de paseo en moto bajo el sol toscano de la colina.

Amanecer

2009-05-12T08:33:00.002-03:00

Me gustaría ser ella
porque así si lo fuera
reduciría el ansia
de aquéllos que la esperan.
Cuatro paredes blancas
serían mi horizonte,
la del feto perdido
conocería mi nombre.
Me gustaría ser ella
atrapada en mi mundo,
en el pasillo oscuro
al que la llevó un hombre.
La blanca luz del pasaje
siempre sería opaca;
el cielo enmarcado
en madera enrejada
nívea como el camino
donde se acaba mi alma.
La niña tiene frío,
blanca y perdida mira
hacia donde sólo ve
su infinito vacío.

Blanca sábana la arropa,
blanco sueño la acompañe
El dolor insoportable
se oculta frío y traslúcido
tras las lágrimas de un padre.
No te preocupes más,
niña perdida y hallada,
que en un blanco amanecer
al sol estarás sentada
y el cielo libre otra vez
como tú siempre soñabas.

Duerme tranquila, niña
yo velaré tu sueño
y los que aquí te esperan
no lo echarán de menos.

Niña de los ojos blancos,
camina por los jardines,
niña de mirada perdida,
no hay más de lo que tienes,
niña llora, niña fría,
y trasforma esa sonrisa,
que es y será la mía.

Asparragus

2009-05-05T08:24:00.001-03:00

Mi madre dice que no le gusta viajar. Cuando le pregunto que por qué, me dice que ella es más feliz en el campo recogiendo espárragos que viendo la capilla Sixtina.
¿No es maravillosamente simple la felicidad? Simplemente es feliz y es feliz con lo simple. La envidio.

Zahara

2009-04-28T17:00:00.003-03:00

Esta chica es fabulosa. Y también mi chico fabuloso =)

Con las ganas, oliendo a mandarinas y de funeral... así me quedo cuando termino de escucharla...

Yo también soy pastel, ¿y qué? Me gustaría que alguien me esperara con los Sugus en el andén y mi lado favorito de la cama también eres tú.

Tarde en Granada

2009-03-26T20:34:00.001-03:00

Él le hizo una promesa aquella tarde en La Librería. Un grupo de jóvenes parlotean incesantemente en torno a unas tazas vacías de café. El humo del cigarro de la morena de rojo salía por su nariz perforada, mientras el chico del pendiente enorme en la oreja lidera la conversación. El guapo, el ingenioso, al que todos tienen que mirar y admirar. La de rojo no deja de devorarle con la mirada, mientras el otro chico se rasca la oreja izquierda con la mano derecha por encima de su cabeza, con los ojos entornados. La música crea el ambiente que el débil humo de la nariz de la chica morena no conseguía definir.
La pareja que juega al billar llevaba toda la tarde en el local, decorado con grandes fotos de grandes del jazz. Southwest, Midwest blues... y el taco se desliza entre sus sedosos y gruesos dedos. La cerveza a medias y un moreno de ojos aceitunados y el pelo ensortijado, la mira de forma lasciva. Al principio, la rotunda zagala no sabía bien a que estaba jugando, pero le queda claro en el segundo trago que él toma de su botellín; él le susurra en la oreja y le deja ver sus cartas: va a por el pleno. Ella acababa de meter la bola 8 y la partida ha terminado. Cambio de tercio y el moreno la ayuda a empujar el resto de las bolas, medio en broma, medio en serio.
Jimmy Hendrix les está incitando...losing control and making you free, con los últimos tragos de su tercio. Se acerca y besa a su Venus Rubia de ojos verdes, creada pincelada a pincelada por Rubens. Sus enormes senos rozan su pecho, haciendo que el corazón le golpee el pecho sin control.
A ella le suena el teléfono, pero rechaza la llamada y de la mano, le sube a rastras por las estrechas escaleras del bar. Sólo son las seis.
Unas risas nerviosas rompen el silecio que deja la música, que ha parado durante unos segundos. El guapito del pendiente de la mesa del café se quedó hablando sólo en voz alta y la morena de rojo mira divertida a los lados. El otro chico se rasca la sien izquierda al ritmo loco de las luces de la diana de dardos, mientras va sonriendo entre dientes.
Vuelve la música, sigue la conversación en torno a los posos del café y la chica de rojo exhala el humo a través de su nariz perforada. Blues continues, baby.

Les Mauvais Garçons

2009-03-18T10:28:00.006-03:00

Se me nublan los vértices de la razón.
Si esto es estar en las nubes, prefiero seguir bajo las estrellas, aunque desde aquí me sienta más cerca.
El malecón que empezaba en Aranjuez se me quedó pequeño y la brisa que me despeinaba, al cortarme el pelo se metió en mi cabeza. La hidrocefalia crece, mi materia gris se hace cada vez más pequeña, lo mismo que los números de mi cuenta corriente.
Pienso por qué no puedo pensar, y recuerdo que ya no tengo cabeza, la perdí hace algún tiempo, cuando se sentó en un viejo sofá de cuero marrón, en una esquina de la calle rosa, en una galería-café-bistró del Barrio Alto de Lisboa, con nombre francés y camarero español.
En una esquina me pareció ver a un pequeño duende recortando corazones, mientras dos americanas se repartían una tarta de tiramisú. La luz de las velas se quedó en mis retinas y cuando el teléfono de los años 20 sonó, el duende, con la ayuda de un viejo ventilador, esparció por toda la sala los corazoncitos que había pasado la tarde recortando.
No pude quedarme con ninguno, porque estaban hechos con egamento para el alma y la mía ya la había regalado hace tiempo.
Se me hizo tarde, las mujeres ya habían tenido que recoger mi colada, que nunca más colgaría de aquellos coloridos y desconchados balcones; mientras mi cuerpo corría y mi alma paseaba por Madrid en taxi, mi antigua cabeza se quedó para siempre sentada en el destartalado sofá de cuero marrón.

IEU

2009-03-13T10:05:00.003-02:00

Me muerdo los labios y la lengua. Me muerdo el corazón y las entrañas por no decir lo que debo. Porque no debo decirlo aunque lo sepa. Que mi cuerpo esta vacío y si lo digo puede escaparse tras mi alma.
Que aunque el cielo deje caer su última estrella sobre nuestras cabezas no habrá ninguna como tú, porque sabes que cruzaría ríos, montañas, bosques y cascadas en bicicleta, en tu eterno verano o en mi perenne otoño o invierno.
Bajo tu luz que quema los brazos, tus cajas de galletas llenas de tizas para jugar, como el eterno niño que siempre serás. Como mi pequeño, mi chiquitillo que nunca dejará entrar al futuro en la puerta de su corazón.
Yo te querré siempre y temo faltar a mi palabra como he hecho al principio de estas letras, porque, aunque jamás nadie lo sepa, quizá sólo y siempre tú, mi alma ya no vive conmigo, sino que se fugo para cumplir mi sueño en un taxi cualquiera, detrás de mi niño-hombre, donde siempre cumplirá mis-sus sueños.
Mientras, mi cuerpo seguirá su inercia, hasta que caiga.
Recuerda siempre, que mi alma será siempre feliz a tu lado a ritmo de travesía.

Con las ganas...

2009-02-25T09:52:00.000-02:00

Recuerdo que al llegar ni me miraste,
fui solo una más de cientos
y, sin embargo, fueron tuyos
los primeros voleteos.

Cómo no pude darme cuenta
que hay ascensores prohibidos,
que hay pecados compartidos,
y que tú estabas tan cerca.

Me disfrazo de ti.
Te disfrazas de mí.
Y jugamos a ser humanos
en esta habitación gris.

Muerdo el agua por ti.
Te deslizas por mí.
Y jugamos a ser dos gatos
que no se quieren dormir.

Mis anclajes no pararon tus instintos,
ni los tuyos, mis quejidos.
Y dejo correr mis tuercas
y que hormigas me retuerzan.

Quiero que no dejes de estrujarme
sin que yo te diga nada.
Que tus yemas sean lagañas
enganchadas a mis vértices.

Me disfrazo de ti.
Te disfrazas de mí.
Y jugamos a ser humanos
en esta habitación gris.

Muerdo el agua por ti.
Te deslizas por mí.
Y jugamos a ser dos gatos
que no se quieren dormir.

No sé que acabó sucediendo,
sólo sentí dentro dardos.

Nuestra incómoda postura
se dilató en el espacio
Se me hunde el dolor en el costado,
se me nublan los recodos,
tengo sed y estoy tragando,
no quiero no estar a tu lado.
Me disfrazo de ti.

Te disfrazas de mí.
Y jugamos a ser humanos
en esta habitación gris.
Muerdo el agua por ti.
Te deslizas por mí.
Y jugamos a ser dos gatos
que no se quieren dormir.

Me moriré de ganas de decirte
que te voy a echar de menos…

Y las palabras se me apartan,
me vacían las entrañas
Finjo que no sé, y que no has sabido.
Finjo que no me gusta estar contigo…
Y al perderme entre mis dedos
te recuerdo sin .

Me moriré de ganas de decirte
que te voy a echar de menos.

Z.

Conclusiones saharauis

2009-01-05T16:17:00.000-02:00

- La niña de ojos enormes tiene lluvia en la mirada

- Todos envidian la blancura del verde

- Con las varillas de antaño la arena vuelve al desierto, mientras el Sahara sigue encadenado a un pasado encalado y limpio de prejuicios, de puertas azules a la orilla del mar

Sahara, miércoles 10 de diciembre

2009-01-02T18:30:00.003-02:00

Sin los chicos, que están en Tindouf, todo es más aburrido, aunque siempre hay cosas que hacer. Maimona me dice que en el Sahara no hay tiempo para nada.
Yo creo que tienen el secreto para conservar todo el tiempo del mundo.
Me pongo mi melfa nueva y me hago saharahui por un rato en el marsa. Qué suerte ser casi invisibe, a pesar de que las manos me traicionen y me sigan diciendo lo blanquita que soy.
Les encanta y me preguntan qué pueden hacer para estar tan blancas como yo. Ellas se ponen miles de cremas, que les ponen la cara verde, como si estuvieran enfermas.
Me compran muchos regalos para traer a España. Compramos un juego de té, pjor, una chilaba para mi padre, pañuelos para mi y para mis hermanas, anillos, pulseras, llaveros... Por la tarde fuimos a la casa de Maimona y me puse malica. :( Me siento mareada, con dolor de cabeza y de barriga. Después de ver a unos borreguillos recien nacidos y de reirme un rato con unos niños que me preguntaban dónde vivo: pues en casa de Dada, claro.
Tengo que descansar un poco, porque tengo mal cuerpo, así que me viene muy bien que nos vayamos pronto. Me acuesto en cuanto llego. Me alegro mucho de que Dahman y Maimona ya hayan vuelto de Tindouf, porque así tengo más compañía.
Mai me cuida y me pone paños fríos en la frente, que cuando me los quita salen ardiendo.
Me quedo dormida y cuando me despierto me encuentro mucho mejor. Me habían puesto una silla tapada con algunas telas para que no me diera la luz.
Por fín consigo hablar con mis padres, lo que me tranquiliza mucho después de la tarde tan horrible que he pasado. Me dolían muchísimo los ojos, sentía las retinas secas y la cabeza parecá que me iba a estallar. Tenía unas ganas terribles de llorar.
Finalmente, despues de cenar descanso y vuelvo a tener sueños maravillosos.

Lavarse la arena del desierto

2009-01-02T18:19:00.002-02:00

El asiento de una antigua silla de escuela pintada de azul hace de estantería. Las vigas sujetanel techo metálico y varias cuchillas de afeitar de las que cuelgan algunos pelos rizados. Un sumidero rodeado de arena completa la única estancia enlosada en las casas saharauis. Y tengo suerte, porque otras casas no tienen sumidero y la ducha tiene que llevarse a cabo en la misma letrina donde el pozo ciego se lleva los excrementos.
Todo está pintado de blanco, excepto la estantería y un par de clavos que hacen de percha, azules. La letrina está en la puerta contigua. La pared que los separa no llega hasta el techo. Un cable con una bombillita mínima hace de luz para los dos diminuts habitáculos: sólo tienes que pasarlo de un lado a otro. En la ducha no hay interruptor, el que hay está en el váter y consiste en dos cables pelados que hay que unos y enroscar para que se encienda la bombillita.

El descanso en una cama saharaui

2009-01-02T18:18:00.000-02:00

En el suelo alfombrado se extienden muchísimas de sus numerosas mantas. La que menos abrigan van debajo, para acostarse sobre ellas. Las demás son para taparse.
Hay unos pequeños cojines que pueden servir como almohada, aunque muchos allí no los usan.
Dada se mueve mucho y todas las noches aparece en un sitio diferente de donde se había acostado. Un día apareció al lado de la puerta, otro día cabeza abajo, otro día en la manta-cama de al lado.
No se pasa nada de frío, pero lo que más cuesta es levantarse cuando la madre repite insistentemente el nombre de sus hijos hasta que dan signos de que siguen vivos. De repente traen la mesa con el desayuno y a comerse el nuevo día.

Sahara, martes 9 de diciembre

2009-01-02T16:19:00.003-02:00

Después de desayunar mi pan con queso y mi café de puchero, me convierto en cartera real, y me voy a repartir los paquetes y las cartas que me dieron las familias de Granada para sus niños.
Atravieso las dunas con los dos Azmán, con Dada y con un amigo, que pone el coche. Tras una parada en la "gasolinera", en la que con una garrafa y un embudo ponemos un poco de gasolina en su renault 5, visitamos Chdería, Mheiriz, Farsía, Haussa... conozco todas las dairas de Smara.
En una de las jaimas arreglan la carne de camello entre las moscas. Me cuentan que se han juntado siete familias para matar un camello en vez de un carnero en la gran fiesta y entre todos comparten la carne. En esta tienda, excesivamente decorada, no encuentro al niño, que está estudiando en Argelia, pero le doy la carta al padre y la hermana.
Aquí las calles no existen y circular significa ir pasando entre las casas o por donde vayan marcando las piedras que alguien apartó del paso para ponerlas alrededor de alguna edificación de adobe.
Me invade la sensación de que la improvisación se ha organizado en estos campamentos.
Paramos y preguntamos en mientras vamos en el coche y conseguimos encontrar a otra de las niñas destinatarias de las cartas. "Hermano, hermana, ¿puedes ayudarme?". Qué bonito y qué triste es ser hermanos de arena. Arena en las venas.
También damos con un niño discapacitado que no vive con sus padres, sino con la única familia que ha sido capaz de darle cobijo. Otra niña, otro niño... Hay un problema con una de las niñas, Galia. Me dicen que tenía dos sitios con su nombre para viajar a España y ella se fue a Barcelona. Con el mismo nombre su prima vino a Granada. Las listas y las plazas para los privilegiados es lo que tienen.
La jaima de su prima, la verdadera destinataria de la carta, está decorada con telas de Hello Kitty. Muy curioso símbolo de la globalización en mitad del desierto.
Jadesha y Azmán se van a Tindouf a estudiar, porque se ha acabado la fiesta y yo les esperaré. Volverán en su fin de semana, que aquí es jueves y viernes.
Dada me dice que si quiero ir a casa de su hermano y yo digo que sí, como siempre, sin saber muy bien dónde ni con quién. En un coche con 7 personas (4 detrás y 3 delante), con música mauritana a tope en la radio, soy un poco consciente de donde estoy.
Está anocheciendo y tras el adobe y las jaimas, el sol ya está naranja y el cielo entre morado y negro. Al azul va muriendo con el día. Atravesamos el campamento dejando atrás una nube de polvo denso, en el que flota la música, mientras el coche salta, y dentro todos cantan y dan palmas.
Llegamos a la casa nueva de Bachiri y Maluha, aún con el adobe recién puesto. Las cortinas son nuevas y junto a las paredes hay colchones rojos y dorados a modo de sofás. Una estantería sirve de escaparate para una televisión, un DVD, una radio-CD, algunas fotos, un estuche de maquillaje, la foto de una abuela muerta y flores (de plástico de colores que no existen en la naturaleza). Toda la distinción que un vendedor de últimas tecnologías puede permitirse en mitad del desierto.
Vemos una telenovela: Azgar o algún nombre turco parecido. Durante un larguísimo minuto se mira en una foto de su amada en llamas mientras llora sin lágrimas. Luego comemos. Hombres por un lado y mujeres por otro. Me cuentan que si un hombre quiere casarse, debe pagarle a la familia de la mujer, primero en metálico, y luego lo que la familia de la mujer le solicite en especia (una casa, una televisión…) Tras un ratito de sobremesa volvemos a casa.
Mis padres me habían llamado, pero, para variar, yo no llevaba el móvil. Le mando un mensaje a mi hermana Rosa, aunque es difícil fiarse de ella. Ya casi se acaba la noche, muy parecida a la anterior.
El tiempo se detiene, sólo importan los que te rodean y que sin nada se puede ser feliz.

Sahara, lunes 8 de diciembre

2008-12-26T12:07:00.005-02:00

En España se celebra la Inmaculada. Aquí es la fiesta del cordero.
Me pongo mi melfa nueva y me despido de los carneros. Ayer me divertí mucho con Minetu, pero hoy ha desaparecido, se ha ido con su sobrino Bachiri y con Maluha, su recien estrenada mujer.
Matan a los dos carneros y empiezan a comérselo por las tripas. Me preparan un pinchito que tiene muy buena pinta, pero no soy capaz de comérmelo porque está hecho de grasas de los intestinos y de algún organo interno, que no sé cual es.
El olor se me clava en la pituitaria. Todo es intenso aquí, la luz, el sabor, los colores... y los olores.
Ropa nueva y limpia. Pies fríos, carbón y corazón caliente.
Antes de comer juego con Hassina, con Halifa, con Susu y con muchos niños, vecinos y primos que no sé distinguir. 1, 2, 3, chucolata en-glés. Me encanta jugar con ellos, pero con el sol me empieza a doler la cabeza. Cuando entramos a comer pruebo por fín la carne, que está muy bien cocinada y me recomiendan que tome limón, porque hará que me duela menos la barriga.
Mucha gente viene de visita y los bañan en colonia y les dan caramelos. Dulces, chocolates y visitas están unidos: tíos, primos, amigos, amigos de amigos, de primos y de tíos. Todos rezan la misma letanía al encontrarse "¿Yak leva? ¿yak el jer? ¿yak leva? el jer, Inshallah!"... durante 5 minutos. Se preguntan y se responden sobre la familia.
Juego con Dada y su amiga Mailemnín al Dandandero en la jaima de la abuela. Es muy cariñosa y me quiere mucho. Mailemnín, que me da muchos besitos y me dice "¡Ay! ¡Qué bonita es!".
Por la tarde me doy un paseo por el mercado con Azmán y Mehtu, el hermano de Maimona, porque Dada se ha olvidado de mí. Luego aparece Dahman (Mohamed Ahmed). Y veo cómo ligan, miran a las chicas guapas, ellas les miran a ellos, siguen caminando, luego se vuelven...
Seguimos paseando y a la vuelta, Dahman se queda jugando al fútbol. Me duele la barriga (Según Dada la tengo llena de kk).
Al atardecer pasan unos españoles caminando cerca de la casa de Dada. Los niños les rodean, correteando a su alrededor como palomas que buscan las migajas que les echan. Los españoles les hacen fotos a decenas de ojos ansiosos y sonrisas mendicantes que se amontonan ante la lente de una cámara digital. Ante la visión de algunos caramelos saliendo de los bolsillos hispánicos, los niños vuelven a mostrar sus blancos dientes. Y la pareja se contenta de su viaje sin inmersión en esta suerte de parque temático.
La niña aparece por la noche y yo tengo muchas ganas de llorar porque he venido aquí a verla y, como es una niña, no cuenta con nadie y sale y entra cuando quiere, sin decir nada a nadie.
Han venido de visita después de cenar la madre de Larusi, otra tita de Dada (la que le gusta pintarse), Sumaya, la mamá de Maimona (que es matrona en el hospital de Smara) y otras muchas mujeres.
¡Yo quiero dormir!
Me duele la cabeza, tengo el estómago revuelto y me paso el día mareada, viendo borroso y con mal cuerpo.
Minetu, la hermana de Limgaybila, vuelve a dormir a casa. Dada se quedó dormida hace un rato, a pesar del jaleo, y Minetu nos cuenta chistes a Dahman, Azmán, Jadesha y a mi. La mayoría son sobre locos. Todos los chistes son muy suaves, sin humor negro, ni verde, por supuesto también sin palabrotas. Eso sí, los locos o lo dementes son motivos de burla. Como el que se lleva la basura, del que corren los niños (Hadeia, dice Dada). El pobre loco camina por la calle llevando botes y botellas de plástico vacías en las manos. Cuando se lo señalan a Sumaya, ella sale corriendo y se esconde. Por lo menos no practican con él uno de sus pasatiempos habituales: tirar piedras. Sólo salen corriendo y le insultan desde lejos.
Los locos de los chistes se tiran en paracaídas, nadan en la arena, arrancan tomates como si fueran coches... También hay uno al que le dicen Look, con el que me entretengo el resto de los días con Minetu.
Se me cierran los ojos... necesito dormir.

Sahara, domingo 7 de diciembre

2008-12-25T14:26:00.002-02:00

Nos vamos al "marsa", de compras. Dada confunde mercado con mercadona... jeje. Es para comérsela, porque cuando estaba en mi casa en verano siempre iba a comprar allí con mis padres. Me compran una melfa morada y rosa para mañana en la tienda de Ahmed y además me regalan unas pulseritas y un collar.
El día es muy parecido al de ayer. Al llegar a casa del "mercadona", vamos a casa de la abuela y los niños cantan canciones del colegio para mi. Gastamos la bolsa grande de globos que he traido jugando a hinflar un globo con otro. Me sorprende mucho cómo con un entretenamiento tan sencillo podemos pasar bien toda la mañana.
Pienso en muchas cosas que podría haberles traido, pero que no sabía que les fueran tan necesarias. Cuando Dada vuelva en verano tiene que traerse toallitas de bebé, jarabe para la tos, paracetamol, pastillas para el dolor de cabeza y alguna linterna. Unos zuecos de plástico de los que Marijn tenía para trabajar en la Alhambra. Pulseritas, collares, colonias... y tampoco vendría mal un botecito para aplicarla.
Por la tarde me doy una ducha calentita, con una jarra, en una cubeta en un agujero que hay en el suelo que se lleva la arena hasta el fondo del desierto. Después me ponene henna en las manos.
Es todo un ritual preparatorio para la fiesta de mañana. Me pegan unos adhesivos negros con agujeritos y la henna, con té y pan. Tiene que quedarse tres horas, así que me envuelven las manos n papel higiénico, luego en un plástico y luego me las entablillan con cartones. También me dicen que no me puedo lavar las manos, porque con el agua se irá, sobre todo en los tres primeros días... (ya, claro).
La comida está buenísima... cus-cus y espaguetis. Veremos mañana después de que maten al carnero...
Me encanta la noche aquí. La temperatura es la justa. La luz, los colores, el viento frio en la cara... Pero no puedo ir sola ni a pasear; a ningún sitio.

Sahara, sábado 6 de diciembre

2008-12-21T08:04:00.003-02:00

Tras dos horitas de sueño, me despierto para el desayuno. Sentada en el suelo, envuelta en una manta sigo mirando a mi alrededor sin saber muy bien si me he caído esta noche de alguna parte y he aterrizado en esa sala alfombrada.
Una mujer grita en la puerta "¿dónde está la madre de esta niña?", mientras veo a Dada frotarse los ojos, demasiado dormida todavía. Salgo corriendo al "patio", descalza y le doy un abrazo y un beso a Dada como si me la quisiera comer, porque en verdad me la quiero comer. Saludo a su madre, que viene detrás, y salgo de allí sin desayunar, nerviosa, sin apenas despedirme. Pero esa mujer que venía gritando me dice que están enfadados conmigo y yo me pongo muy nerviosa. El hermano de Dada, Azmán, coge la maleta en peso (que ya tiene mérito) y nos vamos a casa de Limgaybila Abdalahi. Toda la familia me está esperando y empiezo a saludar a diestro y siniestro. Y doy la mano, beso, uno, dos, mano, no mano, pero no entiendo nada. Los hombres me chocan la frente, las mujeres me dan la mano, un beso y se llevan la mano al pecho. Conozco a Azmán, a Jadesha y a Maimona. Luego llegan Larosi y el pequeño gran Mohamed, que es un hombre en el cuerpo de un niño.
Entre tanto jaleo y tantísima gente con la misma cara y sin nombre, llega la hora de comer y en una mesita en el suelo, sentados sobre las alfombras, degustamos un inmenso plato con una especie de crema de verduras y otro de patatas fritas con carne en salsa. Carne de camello. El pan recien hecho por Limgaybila es increible, mucho mejor que el pan con queso que desayunamos por la mañana, mucho mejor que cualquier pan que haya probado antes.
Resulta que aquí es buena costumbre dar y regalar dulces, caramelos y chucherías. Cada vez que ven a alguien querido le regalan algo dulce. Y Susu no ha parado en todo el día de ir a comprar chucherías y las que trae de la tienda las comparte con todo el que esté en ese momento en la habitación. Me llevaron a ver las cabras y jugué con los niños en la casa de la abuela. Y veo el tiempo que pasa y se va.
Por la tarde nos vamos a "El marsa" a comprar ropa nueva para el gran día, la fiesta del cordero, que es el lunes. Todos tienen que vestir de nuevo y estrenar hasta las bragas.
Uso por primera vez el "retrete" donde un agujero en mitad del desierto se lleva los excrementos humanos vete a saber a dónde. Yo necesito una ducha, a pesar de que me voy haciendo un apaño con las toallitas de bebé. ¡Benditas toallitas!
Salimos para el mercado y me encuentro con los niños en la calle. Son geniales "¡hola caramelo!", me dicen. No compramos nada, pero tenemos que volver. Todo está llenísimo de gente por la fiesta del lunes. Todos quieren prepararlo antes y me encuentro de nuevo con Álvaro, el fotógrafo cordobés. Nos hizo una foto con su super camarón.
Volvemos a casa y por fin puedo ducharme. Tengo todo lo necesario: un agujero en el suelo, una jarrilla, un tupper donde mi madre suele guardar los jerseys y agua que previamente ha calentado en una olla la madre de Dada. Sin embargo, está junto al pozo negro y los olores suben hasta la pituitaria y se quedan ahí clavados.
Tomamos té, té y té. Al principio pienso que por lo menos hay algo que me gusta y que con tantas veces al día que lo toman, voy a poder tomarme algo bueno que me llene el estómago. Pero después de tantos (tres en cada sentada), ya tengo mal cuerpo y ganas de salir a que me dé el aire.
¡Por Alá! Quieren convertirme al Islam y me hacen repetir oraciones que no entiendo. No creo que repetir haga daño a nadie, así que las hago felices por un ratillo.
Mañana será otro día, y espero que más corto...

Sahara, viernes 5 de diciembre 2008

2008-12-18T23:21:00.006-02:00

Salgo desde Granada a las 11,30 en un tren destino Sevilla. Los nervios me tienen el estómago encogido y tengo que tomarme una tila en la cafetería e ir al baño antes de salir. Tengo mucha, muchísima ilusión y mucho miedo, porque no sé qué voy a encontrar cuando llegue a mi destino. Después de las 3 horas hasta la capital andaluza me espera un via crucis desde Santa Justa hasta el aeropuerto.
El viaje se me hace más ameno gracias a Mari, una granadina que trabajaba como cocinera para las mejores familias de la ciudad. Incluso me comenta que su último trabajo fue en casa de un primo de Ágata Ruiz de la Parda, al que sólo tenía que preparar la merienda. Si Mari se tuviese que definir con 3 palabras diría de si misma que es dictadora, de izquierdas y racista. Con un personaje tan interesante no me extraña que no tenga ni idea de por dónde estoy pasando. Además Mari lee Ideal desde siempre. Aunque antes leía más, ahora dice que se le va la cabeza, pero aún así le encantan las biografías de personajes históricos.
Cuando llego a Santa Justa, Mari se va con su hija y yo con mi maleta de 24 kg en busca de un autobus que me lleve al aeropuerto. Tras recorrer toda la estación encuentro la parada y después de un bocadillo de queso, 2,10€ y un poco de ayuda para subir mi equipaje, llego a la terminal del aeropuerto. Con un carrito y un poco de orientación llego a las salidas donde encuentro una cola inmensa que no se sabe a dónde va, y me uno a ella. Bultos, maletas, bolsas y cajas llenas de ilusión me indican que estoy en la fila correcta para facturar mi equipaje en un vuelo a Tindouf mientras yo conozco a uns incomparables compañeros de viaje.
Mi familia sevillana de acogida me quita un poco el miedo. Pepe y Maria Dolores, los padres de Mohamed, que ha olvidado el saharaui. Cuando lleguen a Ausserd prepararán 23 pizzas, hamburguesas y salchichas de pollo y pavo, y María (que habrá dejado los Dolores en España) repartirá chocolates entre los chiquillos como mi abuela hacía con los pollos. En el control me quitan el bote de espuma que llevaba en la mochila y una lata de Pepsi que, con los nervios, se me había olvidado beberme. También llevo un bote de los grandes de nocilla, que la guardia de la aduana me dice que está prohibido. Le digo que no es un líquido, que no lo sabía... pero no sirve de nada y en ese momento siento que me voy a perder algunas sonrisas de Dada cuando llegue, porque la nocilla (de chocolate negro y chocolate blanco) le encanta. Sin querer se me escapa delante de la guardia que voy al Sahara y que era un regalo para mi niña, que le encanta el chocolate. Una sonrisa me dice: "venga, anda, la nocilla no la he visto" y no le doy un abrazo porque no es lugar ni son las formas, pero le estoy tan agradecida como si me hubiese salvado la vida. Seguro que esta mujer sabe el valor incalculable que tiene la sonrisa de un niño que sufre en mitad del desierto.
Llegamos a un aeropuerto militar a las 3 de la mañana, después de una breve parada de media hora en Orán y de un pollo volador que llevaba más de 20 años muerto. Al aterrizar nos esperaba el caos.
En mitad de la nada se amontonan los saharauis, los argelinos, los españoles y los despabilados (no sé por qué les llaman descuideros, porque no se pierden una). Tras salir por un agujero en la pared, un escáner comprueba que no vayas a llevar en tu maleta nada que pueda interesar al guardia de la aduana. Los bultos cargados de esperanza se amontonan en el suelo, al final de una cinta transportadora como las del supermercado. Otros corren peor suerte, por haber sido seleccionadas por un guardia viejo y con barba: "seguro que llevan algo de líquido", explica un subordinado. Qué más da que ya hayan pasado los controles de seguridad españoles y ya hayan llegado a su destino. Si llevan algo de líquido, más vale que le des una tableta de chocolate al de la barba o adiós botella de whisky.
Me despido de mi familia sevillana y me uno a una familia cordobesa y a un saharaui en Madrid, Bujari. Van a la misma Wilaya, la misma Daira y el mismo Barrio que yo. Smara, Tifariti, Hei Wuajed (1). No me siento tan sola.
Bujari, un fotógrafo y otro hombre que no conozco suben las maletas y los bultos de todo el mundo que va a nuestra Wilaya en un camión. Y una señora encima les exige. No soporto las injusticias, así que le digo a la señora que lo mínimo es dar las gracias, o pedirlo por favor. Si ahora trata a estos compañeros de viaje como si fuesen sus mozos, me pregunto qué hará cunado llegue a Smara. ¿Le pagará a un criado? Seguro que está dispuesta a lanzar dinero o caramelos a diestro y siniestro. Todo es posible.
El fotógrafo se llama Álvaro y en el autobús oscuro que va a Smara me cuenta que una ONG con la que trabaja le ha pagado la mitad del viaje. Me presta una linterna, que yo, por supuesto, había olvidado en casa, y en ese momento siento que estoy salvada. Un trayecto que se hace muy largo por el cansancio y las condiciones, pero tras casi una horita medio de pie, medio sentada en una rueda que está junto a las escaleras de atrás. Entre chistes del fotógrafo y de otro expontáneo llegamos a la negra noche de Smara, al centro del protocolo donde nos distribuirán a todos a nuestras casas.
Son las 4,40 y estoy tan nerviosa que me olvido de pedir 2 deseos cuando veo que 2 estrellas se caen del cielo, un cielo tan negro y con tantas luces que nunca pude imaginar que existiera algo así.
Los del Frente Polisario que nos han conducido "malamente" hasta aquí no saben ni siquiera dónde vive mi familia. ¿Dónde esta Dada?
Un inglés, ingeniero, que viene a Daghla a un proyecto de prospecciones hidráulicas también está desconcertado. No sabe ni papa de español, y excepto una de las personas que va en su grupo, soy la única persona con la que puede hablar. Lo pero es que ahora parece que le hubiese salvado la vida y antes, entre los valles y montañas de maletas y bultos casi le pego por pisarme el equipaje.
Lo oscuridad del autobús que nos ha llevado hasta la puerta del centro de Protocolo se va haciendo más densa y profunda en medio de una noche sin luna a medida que se van yendo coches, camiones y furgonetas a llevar a gente a las demás Dairas.
Todo estña tan oscuro en mitad de la nada que se me encoge el corazón. ¿Dónde voy ahora? Con la familia cordobesa hacia Tifariti, aunque el guardia no sabe cuál es mi familia y me dejan las maletas al lado de un camión en la casa de los cordobeses. Bujari, Antonio y Dominga me acogen en la casa de su niña, Durham, donde viven otras 2 niñas muy lindas, sus hermanas Shrifa y Haha. Su tía Marian es otra niña obligada a ser mujer, que comparte conmigo sonrisas acogedoras y el calorcito de una manta pasadas las 5 de la madrugada. Una mesa con zumos, galletas, agua y otra con el imprescindible té recibían mi primera noche en tierras africanas. No pruebo nada, excepto el té, porque aún no sé que no es de mala educación rechazarlo.
Son casi las 6 cuando nos vamos a dormir y me acuesto en un pequeño colchón en una habitación muy grande, con los hermanos de Bujari, con Bujari, con Antonio, Dominga, las niñas y con el corazón en un puño.
¿Dónde está Dada?

Saad

2008-11-06T16:10:00.005-02:00

Hace cientos de años el verano también era muy duro en la Alhambra. Los patios se quedaban vacíos, arrullados por el murmullo de las fuentes y el cantar de las chicharras. Mientras, sus habitantes naturales, como mis congéneres los gatos, los pájaros, ranas, ardillas o culebras que podían servirnos alguna vez de alimento, intentaban resguardarse de las altas temperaturas. Algún que otro ser humano también se refugiaba con nosotros en los lugares más frescos durante las tórridas tardes de estío, a la sombra de alguna parra, una palmera o alguna higuera.

Pero qué falta de delicadeza por mi parte. Se me olvidó presentarme. Me llamo Saad y soy uno de los cientos de gatos que pueblan la Sabika desde que Alhamar decidió construir aquí una fortaleza más segura que la antigua Cadima del Albaicín. Sobre esta misma colina se eregía una pequeña edificación defensiva y, con sus ruinas como semilla, germinó una ciudad que habría de maravillar a generaciones enteras durante siglos.

En aquellos primeros años de mi existencia no había tantos árboles por los alrededores. En verano no había dónde esconderse del calor y, si conseguías escabullirte al interior de alguno de los patios de palacios, casas o jardines que abundaban por la colina, te arriesgabas a que te echaran de un escobazo. Así que lo más difícil en la estación más calurosa del año era (y aún sigue siendo) dormir un rato en algún sitio fresco, a salvo de escobazos furiosos, y aguantar así la mayor parte de la tarde hasta que llegase la noche y con ella el relente de Sierra Nevada.

Entonces con la fresca, podía uno recobrarse del sofoco del agotador día y acumular energía comiendo un poco y callejeando hasta el amanecer por las otras ciudades, cruzando el Darro hasta el Albaicín o bajando por el Mauror, llegando a orillas del Genil. Si no había muchas ganas de moverse, más arriba en los Alixares había suficientes almunias como para pasar una buena noche sin andar demasiado.

Hoy día, a comienzos del siglo XXI, tampoco ha cambiado mucho la vida aquí. El verano sigue siendo abrasador y, de un tiempo a esta parte, si me ven refrescarme en algún níveo suelo de mármol para echar una siestecita, corro el riesgo de que quieran exterminarme. Y la noche aún es el momento más liberador, cuando baja el viento fresco de la sierra a aclarar los pensamientos, los refresca y los expande.

A veces la calima del sur, que es el cálido suspiro de nuestros hermanos del Sahara, no deja que ese relente recorra las calles y plazas de la ciudad. Entonces busco liberar mis pensamientos cerca de alguna alberca, riachuelo o charco y vuelvo a callejear hasta el amanecer, buscando caminos perdidos desde hace siglos sin llegar nunca al final del recorrido. Me he convertido en un corredor de larga distancia, que no sabe muy bien cuánto tendrá que caminar para llegar a la meta, ni qué le espera cuando la cruce. Sin embargo, no puedo imaginarme en una de esas noches de calor haciendo algo que no sea buscar un trocito de gloria, de esa que entra por las ventanas y hace a los humanos conciliar el sueño con un pensamiento agradable, cuando no incluso, con una sonrisa.

Pasos en falso

2008-11-04T23:14:00.004-02:00

¿Sabes lo que se siente cuando ya no puedes sentir nada? Pues eso.
Das un paso adelante y sientes cómo caes en el vacío. Como en esos sueños en los que ves el suelo cada vez más cerca. El estómago se te encoge y luego nada.
Mi vida es un caminar absurdo, sin dirección. Un pie delante del otro, intentando no caer en ese abismo. Pero no puedo evitar sentir que la superficie sobre la que descansa la suela de mi zapato sólo es una capa de hojas secas sobre un precipicio en el que se hunde mi pie sin yo quererlo. En un paso e igual en el siguiente. Y no puedo avanzar porque apenas consigo moverme de mi sitio entre tantas mariposas en la barriga y tanta duda sobre dónde sería el lugar correcto para poner el pie. Ninguno, todos se acaban cayendo.
En los sueños, a veces, despegas el vuelo. Subes hasta el infinito, donde ya no se puede llegar más lejos, pero entonces te das cuenta de que no tienes alas, de que no puedes volar y de que llegarás tarde seguro a ese sitio donde necesitabas ir.
No tengo nada de bohemio, carezco de chispa, me esfuerzo, pero no consigo divertir, si acaso entretener. No sé escribir, ni se me puede considerar una persona culta, porque ni si quiera sé cambiar de registro hacia arriba, sólo hacia abajo. Eso da pena.
Algún día, el infinito no estará tan lejos.

Gharnata

2008-10-10T18:09:00.000-03:00

La música de sus calles, los poemas de sus muros, los frescos de sus fachadas, los artistas de las esquinas y las aceras.... la belleza de Granada hay que beberla a sorbitos pequeños porque la amargura sólo la nota el paladar después del último trago.

La cultura murió de miedo

2008-08-19T12:27:00.015-03:00

En aquel momento las calles de Granada se sumergieron en un poético silencio que no se recordaba desde el día de Navidad de 1500.

Le detuvieron la noche el 17 de agosto de 1936. Unos dicen que le mataron esa misma noche, otros que le tuvieron un par de días en los calabozos. Dicen que fue la madrugada del 19. Hace 72 años. Ramón Ruiz Alonso había denunciado a Federico García Lorca días atrás. El poeta había ido a pasar el verano en Granada, en la Huerta de san Vicente, propiedad de su familia, una de las más ricas e influyentes de la provincia. Comenzaban los primeros disturbios de la Guerra Civil, pero había rechazado el asilo que le ofrecían Colombia y México desde el otro lado del Atlántico. Cuando le detuvieron se encontraba en casa de unos amigos falangistas, los Rosales. Juan Luis Trescastro, el compadre de Ruiz Alonso dijo un par de días más tarde en el bar Pasaje, conocido como "La pajarera", que le había metido "dos tiros por el culo por maricón". Un amigo de Federico, el pintor Gabriel Morcillo, salió del establecimiento en completo silencio y los presentes miraron hacia el suelo. No hubo risas, ni alharacas. Por las calles de Granada, sólo reman los suspiros.

La melancolía inunda los paisajes urbanos del último reducto de Al-Andalus desde que, hace más de cinco siglos, el inquisidor arzobispo de Toledo, el hombre de moral incorruptible, el cardenal Jiménez de Cisneros arrojara a la hoguera del olvido cientos de miles de volúmenes que la sabiduría andalusí había conseguido conservar en las bibliotecas públicas y privadas de la capital del Reino Nazarí. Con inquina en la mirada, retorcía su labio leporino en lo que pretendía ser una sonrisa mientras observaba desde la balconada de la casa episcopal cómo siglos de cultura se consumían entre las llamas en la plaza de Bib-Rambla, al mismo ritmo que el futuro y la ilusión de los herederos de un modo de vida milenario. Mientras los locos del Maristán eran obligados a presenciar el crimen, los granadinos lloraban la pérdida irremediable que a ellos les ardía en las entrañas. Tratados filosóficos, científicos, médicos, astrológicos, o agrícolas de incalculable valor se convirtieron en cenizas en la misma plaza donde un día se celebraran justas en la onomástica del profeta Mahoma.

Hoy en el centro de esa plaza, un Mickey Mouse con acento ecuatoriano hace figuritas de globos para los niños y, entre perro y girafa, se levanta la enorme cabeza de cartón piedra para descansar y fumarse un cigarro. Los mercaderes vuelven a abarrotar la Alcaicería, pero esta vez son licenciados en filosofía o matemáticas que vienen buscando el sueño de una vida mejor y el camino más corto es venderle un delantar de lunares y con volantes a una rosada holandesa por 5 €. Bajando hacia la calle Mesones, cruzando la plaza de la Trinidad, la casa de Los Rosales es el hotel Reina Cristina, cuya historia sólo se recuerda de lejos por el nombre de su restaurante: Federico García Lorca. Con el mismo nombre, en Alfacar, entre papeleras invertidas, restos de un botellón y de un picnic familiar dominguero, las letras de los versos del poeta llacen en el suelo, en un parque que un día fue el pinar que le sirvió a su fusilado cadáver como última morada.

Allí donde el hombre arrasó con su miedo la amenazadora presencia de una potencia intelectual superior a la suya, crece un erial con semillas saladas que sólo dan el fruto amargo de la ignorancia.

Agosto 1949

2008-08-19T12:26:00.002-03:00

¡Ay, Federico García,
quién lo podía decir!
¡Ay, Federico García,
muera la Guardia Civil!
Lo que en otros no envidiaban
ya lo envidiaban en ti.
Un sepulcro como tu nombre
y una ciudad de raíz.
La sangre que se agolpa
quiere ahora hablar por ti.
Toda la pena de España,
todo este pus de raíz,
y más allá de mí mismo,
el pueblo que grita en ti:
¡Ay, Federico García,
muera la Guardia Civil!

Inédito de Gabriel Celaya

Se publica ahora, gracias a una investigación de historiadores de la Universidad de Granada.

Cerca del Genil

2008-07-23T21:44:00.000-03:00

Cuando las estrellas clavan
rejones al agua gris,
cuando los erales sueñan
verónicas de alhelí...

"Puñales de plata golpean la ventana y ensoñaciones de nácar iluminan mis retinas. Repican las campanas tocando a difunto. Doblan, una, dos y mil veces. Ni mujer, ni hombre, ni cura, ni papa. Se ha muerto el cielo y mañana lo entierran.

- No llores, que lo cambias todo. Borras las huellas de todo lo bonito y lo feo que existía, y haces camino para que todo se vaya por el retrete.
- Es que no puedo más, te juro que no puedo más. El agua huele a calle que me llama a voces. ¿No lo escuchas?
- Vete a la cama, que es muy tarde. Mañana será DIFERENTE.
- Claro que será diferente, porque estará muerto.

Rejones que también se clavan en mi alma. Sigue sangrando y si hay algún resuello es para coger aire y quejarse con más fuerza. El sofá tiembla, el suelo se mueve bajo mis pies mientras se sigue agrietando, se abre hacia el núcleo.

- Está roto, ya no lo quiero.
- Se puede llevar a arreglar.
- No, quiero uno nuevo.
- Es más caro. Y éste está perfectamente.
- No.

Azabache, carbón, cuervo, ¿qué me miras? Luna verde, pelo verde, ojos negros del moreno. Galán de noche que conquista la noche cordobesa, encierro califal de patio enclaustrado. Arrástrame con el agua, borra mis huellas, borra la negra infinita, borra rejones, borra sus pozos. Patios anaranjados, atardeceres salados, noches amargas.

Benamejí, ¿con quién andas sin compaña y a estas horas?

Pena negra, pena de los ojos grandes, no abras el grifo de la sangre."

... voces de muerte sonaron, cerca del Guadalquivir.

Si mis manos pudieran...

2008-06-24T14:28:00.002-03:00

Yo pronuncio tu nombre
en las noches oscuras,
cuando vienen los astros
a beber en la luna
y duermen los ramajes
de las frondas ocultas.

Y yo me siento hueco
de pasión y de música.
Loco reloj que canta
muertas horas antiguas.

Yo pronuncio tu nombre,
en esta noche oscura,
y tu nombre me suena
más lejano que nunca.
Más lejano que todas las estrellas
y más doliente que la mansa lluvia.

¿Te querré como entonces
alguna vez? ¿Qué culpa
tiene mi corazón?Si la niebla se esfuma,
¿qué otra pasión me espera?
¿Será tranquila y pura?
¡¡Si mis dedos pudieran
deshojar a la luna!!

Federico García Lorca

Baladilla de los tres ríos

2008-06-24T14:00:00.000-03:00

El río Guadalquivir
va entre naranjos y olivos.
Los dos ríos de Granada
bajan de la nieve al trigo.
¡Ay, amor,
que se fue y no vino!

El río Guadalquivir
tiene las barbas granates.
Los dos ríos de Granada
uno llanto y otro sangre.
¡Ay, amor,
que se fue por el aire!

Para los barcos de vela,
Sevilla tiene un camino;
por el agua de Granada
sólo reman los suspiros.
¡Ay, amor,
que se fue y no vino!

Guadalquivir, alta torre
y viento en los naranjales.
Darro y Genil, torrecillas
muertas sobre los estanques.
¡Ay, amor,
que se fue por el aire!

¡Quién dirá que el agua lleva
un fuego fatuo de gritos!
¡Ay, amor,
que se fue y no vino!
Lleva azahar, lleva olivas,
Andalucía, a tus mares.
¡Ay, amor,
que se fue por el aire!

Naufragio

2008-02-20T03:15:00.002-02:00

Una voz se encarna en mis oídos de madrugada. Una voz que me tranquiliza, me sosiega, me calma. Esa voz.

Sudo, chillo, gimo. Tengo miedo, me ahogo. Todo el mar en mi garganta y su sal en mi nariz. El vacío de mi estómago y luego todo cae desde mí. A mi lado no hay nada más. Angustia. La oscuridad me oprime, sobre los párpados sobre el pecho. Quiero aire y trago nada. Quiero luz y veo el peso de la soledad que me hunde y me acompleja. Intento salir a la superficie. Otro golpe de mar me arrastra. De nuevo agua, sal, oscuridad, zozobra, nada, miedo, ahogo, pena, vacío. Caigo y no puedo abrir la boca. Y de nuevo nada. Ahogo, miedo. El viento en la cara y el vacío en los pulmones. Me asfixio. Quiero salir necesito aire, aunque lo tengo todo.

La voz.

Me envuelve, me llama por mi nombre. “¿Qué te pasa?” Ya nada. Estás aquí. Y lloro. Lloro a la voz. Mi clavo y mi tabla. Esa voz ilumina y libera la presión de mi garganta y de mis ojos. Estás aquí. Por fin lloro, puedo llorar porque te tengo, te encontré donde siempre te tuve, donde siempre sabía que estarías.

Ducha

2007-12-15T07:36:00.004-03:00

Una gota caía del alfeizar de la ventana. Por fin había dejado de llover. Llevaba lloviendo varias semanas. Mañanas grises, tardes grises, días negros. Le costaba levantarse de la cama, pero lo primero que hacía era ducharse.

La ducha era su gran placer. Si existía algo por lo que fuese capaz de dejar la cama era por una buena ducha. Sentirse a gusto, lavarse los dientes y después ducharse. Con agua caliente, muy caliente. Pequeño, gran placer del que disfrutaba tanto que era incapaz de imaginar la vida sin él. Después de ducharse aún se regocijaba un rato mirando al vacío, a la nada, dejándose llevar por sus sentimientos, disfrutando de cómo el agua caliente se evaporaba sobre su piel, y cómo aún emanaba vapor, mientras que en algunas zonas ya comenzaba a sentir frío. Después de este pequeño placer, se permitía el lujo de secarse con la toalla y si podía, se volvía a acostar.

Un universo de pequeñas cosas que decoraban su día a día, que le mantenían ocupado para evitar pensar que fuera seguía lloviendo. En ese universo de pequeñas cosas, entre una nube y otra le esperaba ella.

Ponerse la ropa de invierno, el traje, el abrigo, la bufanda, el paraguas y a la calle. No había dejado de llover en toda la semana, pero ahora una última gota resbalaba por el cristal de su habitación y un rayo de sol filtraba las partículas de polvo que hacían parecer que el universo seguía en funcionamiento.

Después de tanto tiempo, estaba amaneciendo en su cuarto.

Una semana más y se hubiese rendido a la apatía y la desidia. Pero ya no tendría que hacerlo. El sol volvía a entrar por su ventana azul. Semanas (¿o eran meses?, quizá fueran años) mirando su reflejo hepático en el espejo del ascensor. Muchas madrugadas de hielo y alcohol, muchas noches de llanto y soledad. Ni luces segadoras, ni disparos de nieve. Agonía, desesperación, impotencia, rabia y llanto. No la tendría, ella nunca sería suya, a pesar de que lo había sido desde siempre.

Caminaba bajo la lluvia con el paraguas cerrado en la mano y de vez en cuando suspiraba, hacía de tripas corazón, mientras cerraba unos segundos sus ojos para pensar que ese mismo agua limpia y clara que ahora le mojaba la había tocado antes a ella, en algún momento, en algún otro lugar.

Dejó de mirar por la ventana y se dio cuenta que, por primera vez había decidido abrir los postigos y ver el paisaje que había al otro lado, sin la protección y la seguridad que le ofrecían los cristales. Ya no llovía, y quizá por eso se había sentado junto a la ventana viendo caer las últimas gotas de la tormenta.

Se giró y ella todavía estaba dormida. Sonrió y la grabó en su mente, durmiendo profundamente en su cama. Se acercó a ella lentamente. Quería recordar cada gesto, cada latido, cada movimiento acompasado de su pecho, cada sonido de su respiración. La acarició mientras seguía soñando con ella, recorriendo cada curva y cada recta de su cuerpo. El tacto de su piel, sus manos, sus muslos, su cintura, su cadera. La seda de su piel y de su ropa interior hacían que un escalofrío recorriese cada átomo de su cuerpo. Quería besar su suave cuello, su pecho, su ombligo. Recorrió su geografía corporal hasta que ella se despertó y correspondió la pasión de su mirada con besos, abrazos y caricias. Amándose profundamente, disfrutaron el uno del otro como nunca lo habían hecho, sin prisa, sin tiempo, sin aire, sin distancia, sin mundo. Sólo dos cuerpos y un alma en solo aliento. Se completaba todo lo que ambos eran, el espacio físico dejaba de existir para llevarles más allá, donde ya no necesitarían el universo de pequeñas cosas, porque serían un universo por si mismo. Y deseaba poseerla, para siempre. Vivir, dormir, soñar, todo en ella. Todo era ella. Ahora ya era suya, quería ser también todo de ella.

Él. Ella. Palabras, susurros, gemidos, caricias, besos atemporales. La naturaleza sigue su curso y no sirvió de nada echarse arena en los ojos. El tiempo no cura, las paredes no tapan. Si las cosas llegan a los centros, el pecho se pudre de aguantar, el sueño te llena la carne de mala hierba y alfileres de plata de las pequeñas cosas ponen la sangre negra.

Ella se levantó y se puso unos pantalones de él y una camiseta vieja que usaba para pintar en casa. Ella le llevó a la cama un zumo de naranja recién exprimido y volvió a salir del cuarto. Su cuarto. Él miraba al techo y sonreía sin imaginarse qué podría hacerle más feliz.Volvió a sonreír cuando oyó el sonido del agua de la ducha que empezaba a caer, mientras el viento le traía un mensaje en un susurro "¿Vienes?"

Blancanieves

2007-11-29T07:43:00.000-03:00

No me iré, no dormiré, no respiraré, hasta que descanses a mi lado. Yaceré inerte sobre un lecho gélido de cristal y hojas secas. En un otoño eterno que anuncie el ocaso de mis días. Inerte, sola, destrozada, sin alma, sin cuerpo, sin mente, sin ti, …vacía. Mientras, una a una, irán cubriéndome de marrón y amarillo las que un día fueron verdes. Y no respiro, porque me duele. Porque no te tengo respirando a mi lado. Hasta que no descanses junto a mí. Y mi corazón no late, porque se ha olvidado del ritmo que debe marcar lejos de el que un día le marcara el tuyo a su lado. Y no sé lo que hago, funciono como una autómata sin sentido, como un saco de huesos abandonado a su suerte sumergido en su propia podredumbre. Y no podré esconderme, no me iré, no dormiré. No seré, ni estaré. Porque me faltas. Tú.

Sabe…

Escuché al viento soplando tu nombre. ¿No te llega el mío? ¿No notas que te estoy llamando? No puedo esconderme, no me iré. Seguiré aquí, esperando que un ligero impulso cálido ponga de nuevo en funcionamiento mis aurículas y ventrículos. Y que ese calor me haga sentirte de nuevo en mis manos, en mis piernas, en mis brazos, en mi nariz, en mis ojos, en mi boca, en mi pecho, en mi alma. Y mandaré al viento que te roce las mejillas y las manos y los labios. Que son míos, que siempre fueron míos, aunque tú no lo supieras. ¿Quién soy y adonde voy? Si hago lo que quiero y no me puedo esconder, entonces me mantendré inmóvil hasta que vuelva a saber de ti. Hasta que aceptes que te hicieron para mí. Que tu cuerpo encaja con el mío, que me hicieron para ti. Tú me completas. Porque tú eres yo y yo soy tú. Eres todo lo yo que nunca seré y seré todo lo tú que jamás te atreverías a ser. Y estaré por ti y viviré por ti, soñaré por ti, contigo, por pensar que estoy a tu lado, que caminas de mi mano. Porque eres la pieza que falta de mi puzzle.Me verán moverme pero seguiré esperando que vuelva la vida a mí. Hasta que vuelvas vida mía.

Las palabras me sobran

2007-11-15T13:14:00.000-03:00

Las palabras me sobran
tu mirada me falta
necesito el silencio
de perderme en tu calma.

Ahogarme en tus ojos que
lentamente me matan
hondos y claros me hieren
dulces y sabios atrapan.

Y morirme si te miro
Y vivir aunque me faltas
Y perder en un suspiro
lo que yo jamás ganara.
En la cala de tus ojos
quiero despertar mañana.

Caída libre

2007-10-31T12:08:00.000-03:00

Estaba cayendo y sentía que el viento helado la cuarteaba. A penas si se había dado cuenta de cuándo se había soltado, pero de repente ya no se sentía atada a lo que la aseguraba, a lo único que alguna vez había considerado como firme. De repente ya no estaba ligada a los convencionalismos que la rodeaban. El frío la despejaba y por primera vez sentía que tenía una finalidad, un destino. Tanto tiempo estancada, varada en el mismo sitio, atrancada en una posición cómoda, sin avance ni salida. Y de repente el viento silbaba, le empujaba. No había decidido que esto pasara así y le aterraba la idea de cambiar la comodidad de la que había disfrutado antes. No sabía qué era lo que le esperaba, pero fuese lo que fuese, el viaje estaba mereciendo la pena. Estaba viva.

Por primera vez sentía cómo las miradas se percataban de su presencia, cómo podía manejar sus propios movimientos. Podía sentir todas y cada una de las células que la componían, como un engranaje perfecto que encajaba para hacer posible su existencia, que le permitía notar el vértigo de la caída.

Por primera vez era plenamente consciente de la situación en que vivía, un vistazo general y era capaz de adivinar todo lo que la había rodeado y de lo que jamás había sido plenamente consciente.

Un pellizco, varios segundos sin aire, una ráfaga helada, un susto, placer, otra bocanada de aire, presión, mucha presión. Y llegó a su destino, disfrutando del camino.

La hoja llegó al suelo. Junto a miles de otras hojas que como ella habían dejado de ser útiles para el árbol y que habían limitado su verdad a planear desde la rama en un patético vuelo que le había dado sentido a su existencia. Un patético vuelo que había sido lo único auténtico que les había pasado nunca.

Abrazo a la almohada

2007-10-15T23:42:00.001-03:00

Sin ti no soy nada,
una gota de lluvia mojando mi cara.
Mi mundo es pequeño
y mi corazón pedacitos de hielo.
Solía pensar que el amor no es real,
una ilusión que siempre se acaba
y ahora sin ti no soy nada

Sin ti niña mala,
sin ti niña triste
que abraza su almohada.
Tirada en la cama,
mirando la tele
y no viendo nada.

Amar por amar y romper a llorar,
en lo más cierto y profundo del alma,
sin ti no soy nada.

Los días que pasan, las luces del alba,
mi alma, mi cuerpo, mi voz,
no sirven de nada.

Porque yo sin ti no soy nada
sin ti no soy nada
sin ti no soy nada

Me siento tan rara,
las noches de juerga
se vuelven amargas.
Me río sin ganas
con una sonrisa pintada en la cara.

Soy sólo un actor que olvidó su guión,
al fin y al cabo son sólo palabras
que no dicen nada.

Los días que pasan,
las luces del alba,
mi alma, mi cuerpo, mi voz,
no sirven de nada.

Qué no daría yo por tener tu mirada,
por ser como siempre los dos,
mientras todo cambia.

Porque yo sin ti no soy nada
sin ti no soy nada
sin ti no soy nada.

El murmullo de las venas

2007-10-10T13:19:00.000-03:00

Bodas de sangre

Miedo

2007-09-27T12:41:00.000-03:00

Para empezar
diré que es el final
no es un final feliz
tan sólo es un final
pero parece ser que ya no hay vuelta atrás.

Sólo te di
diamantes de carbón
rompí tu mundo en dos
rompí tu corazón
y ahora tu mundo esta burlándose de mí.

Miedo
de volver a los infiernos
miedo a que me tengas miedo
a tenerte que olvidar.

Miedo
de quererte sin quererlo
de encontrarte de repente
de no verte nunca más.

Oigo tu voz
siempre antes de dormir
me acuesto junto a ti
y aunque no estás aquí
en esta oscuridad la claridad eres tú.

Miedo
de volver a los infiernos
miedo a que me tengas miedo
a tenerte que olvidar.

Miedo
de quererte sin quererlo
de encontrarte de repente
de no verte nunca más.

Ya se que es el final
no habrá segunda parte.
Y no se cómo hacer para borrarte.

Para empezar
diré que es el final.

Miedo
de volver a los infiernos
miedo a que me tengas miedo
a tenerte que olvidar.

Miedo
de quererte sin quererlo
de encontrarte de repente
de no verte nunca más.

Y aquí en el infierno
oigo tu voz.

Cómo

2007-09-15T23:39:00.003-03:00

Una pequeña parte del mundo

Si volviera a nacer, si empezara de nuevo,
volvería a buscarte en mi nave del tiempo.
Es el destino quien nos lleva y nos guia
nos separa y nos une a traves de la vida.
Nos dijimos adiós y pasaron los años,
volvimos a vernos una noche de sábado,
otro país, otra ciudad, otra vida,
pero la misma mirada felina.

A veces te mataría, y otras en cambio te quiero comer,
ojillos de agua marina.

Cómo hablar, si cada parte de mi mente es tuya
y si no encuentro la palabra exacta, cómo hablar
Cómo decirte que me has ganado poquito a poco
tú que llegaste por casualidad, cómo hablar

Como un pájaro de fuego que se muere en tus manos,
un trozo de hielo desecho en los labios,
la radio sigue sonando, la guerra ha acabado,
pero las hogueras no se han apagado aún.

Cómo hablar, si cada parte de mi mente es tuya
y si no encuentro la palabra exacta, como hablar.
Cómo decirte que me has ganado poquito a poco,
tú que llegaste por casualidad, cómo hablar.

A veces te mataría y otras en cambio te quiero comer,
me estas quitando la vida, como hablar...